Mariah Carey-"stay-in-love"

em tempos...

a praia, meados do séc.XX .

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Naquele tempo, a praia era outra coisa. Nem todos tinham ao pé da porta belos horizontes glaucos, ondas desmaiando num areal tinido por vozes infantis. Tudo era comedido e singular e a aventura ampliava-se pela estranheza.
O fim de semana escolhido nascia em ânsias, no cesto imenso comida farta, contrariando os cânones actuais. Poucos quereriam repetir o banho, quase castigo, que o banheiro orientava, insuficiente para nublar a alegria desses dias.
Ainda sinto o esmagar de areia sob os pés descalços, a corrida livre no espaço aberto, o lassar vago das peias tutorais.

Com Sophia de Mello Breyner:

"Há muito que deixei aquela praia

De grandes areais e grandes vagas

Mas sou eu ainda quem na brisa respira

E é por mim que espera cintilando a maré vasa

Há muito,

(...)"

Freeport

Freeport in "Causa-Nossa".

escritas e leitores

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diz Lídia Jorge:
"O que me leva a escrever é a vida, toda ela, e o sonho que ultrapassa a vida. Não aceitar que a vida seja só vida."

"Quando escrevo sinto que estou a falar com o mundo."

"

Lídia Jorge (por Vasco, tirada daqui)

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Ouvi, um destes dias, Lídia Jorge conversar sobre livros com F.J.Viegas. Avassaladora, a energia intelectual que me transmitiu. Fala com substância, cria emoção no ouvinte e passa-lhe a ânsia de saber e de experienciar. Denominador que se basta para uma personalidade interessante.

Confesso que lhe invejei a capacidade de escalpelizar o seu "bacKground" literário, a leitura profundamente analítica e a admiração por Faulkner e Virgílio Ferreira.

Entre os diversos entrevistados por F. J. Viegas, Lídia Jorge soube comunicar. Fez que me apeteça rebuscar arquivos, procurar esses autores, reinventá-los.

se não foste tu, foi teu pai...

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imagem "Da Literatura"
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Os lobos espreitam....

Que final para a fábula?

pormenores

Tavira , portas do antigo mercado.

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por d'assis

o dia

a mensagem e o mito, ou os homens e a necessidade de deuses...

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Ainda não prestei a necessária atenção ao tão comentado e reinterpretado discurso de Obama. Cada um reinventa-o à sua medida, como acontece com evangelhos e tantos outros e díspares documentos. Pessoalmente - eu, que adoro a música das palavras! - atento mais na obra. E, com prazer o digo, acho inspiradoras as suas primeiras medidas.

a neve

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Em Sursee, na Suiça (Susana).

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Linda, chega de Braga e foi há uma semana (Armando).

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paira no ar

Mação, em tempos idos...

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Velhinha, de idade incerta, esta imagem que se alonga mais do que as minhas origens. A rua e a casa - varandas de sacada a mostrar a sedução da Arte-Nova no interior beirão - eram as de meu pai e avós. A saudade de tempos não vividos é minha.

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Paira ainda no ar

A energia de que brotei,

Reproduzida,

Inflamada,

Transformada,

Acrescentada,

Mas sempre nela

O fermento

Que me identifica.

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Entre-Mãos

"não sabia que podia..."

No livro de Richard Dawkins, "A Desilusão de Deus"aparece-nos, logo nas primeiras páginas, uma historia de oportunidades falhadas: "Não sabia que podia"...

Não sabemos que podemos demasiadas vezes na vida. Triplicaríamos o vivido, o conhecimento, as alegrias breves dos momentos felizes. As tristezas e desilusões também, mas, sempre, valendo a pena.
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música

My Brightest Diamond-"Adieu Mon Coeur"
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hoje

A chuva estava prometida para Lisboa, mas o Sol aí está, quase aberto, afagador. Sinto-me desagriolhada, após tantos dias de frio embotante. Vou lá fora espanejar a alma, sem horas nem rotinas, desobrigada, aproveitar a tua ausência. Por vezes, a solidão pode ser saborosa.

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cinema

a verdadeira história, nos jornais, e os vídeos do filme, clicando em changelingmovie

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imagem da "Visão"

antigamente...

botins, polainas, chapéu de coco....

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("bons velhos tempos", em Mação, finais do séc. XIX, início do séc.XX)

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Ainda ouço os teus passos no corredor

Da velha casa.

Os ombros arqueados, altivos,

Na moldura da janela,

" sem casaco não se assoma ".

Um passado que resiste nas normas que acordam

O interior da alma.

Mas a velha gata ronronava, feliz, nos teus afagos.

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a neve

em Portugal, pelo "Público"

A neve pôs uma toalha calada sobre tudo.
Não se sente senão o que se passa dentro de casa.
Embrulho-me num cobertor e não penso sequer em pensar.
Sinto um gozo de animal e vagamente penso,
E adormeço sem menos utilidade que todas as ações do mundo.

Alberto Caeiro

in "Poemas Inconjuntos" Heterónimo de Fernando Pessoa

relembrar o passado em...

e revivê-lo...

(clique p/ ver o vídeo)

A cidade ainda não o era, mas já grande na dimensão dos olhos que a viam, avenida larga, jardim a estrear, coreto e música nas noites estreladas e quentes daqueles Verões. Tinha castelo e choupal, e até os velhos baloiços do parque são agora brinquedos da imaginação. Atirei-me de um deles, andamento moderado, é verdade, mas o que interessa é o pavor nos sentidos, vindo não sei de onde, talvez ainda memórias daquela tarde em que minha irmã, "a quase-mãe", deixou brotar as tentações naturais da idade, e me levou no colo às oscilantes alturas de onde planei directa para o chão. Ficou-me o trauma, por certo, que ainda hoje, baloiço e alturas, são vertigens com que não caso...

E a igreja onde me escondi, dois dias a fio, receosa das palmatoadas da D. Gertrudes. Professora exigente e arrebitada, pouco íntima das minhas timidezes e da displicência do meu pai na exigência dos materiais. Não me perdoou ser filha de "Dr"e não precisar das explicações domésticas e pagas. Vergou durante as provas finais, para me incitar a doirar-lhe o currículo com ansiada distinção. Consegui, para mérito e glória próprios.

O velho Tribunal, antigo Convento, lajes gastas pelos passos de tantos e tão diversos, vetusto claustro florido, orlado de campânulas lilases que, com desgosto, já não encontrei.

A velha e grande casa resiste. Grande ainda no tamanho e nas emoções que guarda.

Apelo ancestral

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A imagem vem no Lifecooler, publicada por José Santos. É um recanto em Penedo Furado, Vila de Rei. Recorda-me, não longe, Mação. A Mação paterna.
Cidadã quase nómada que sempre fui, sinto no peito a chama das radículas que desconheço. O encontro com alicerces da minha história inflamam sempre o meu estro. Anseio por cada bocadinho que reflicta esse espaço.

Olhares

reflectir entre janelas ...

Gaza in" Associate Press"

Lisboa por d´assis

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Entre-Mãos

a digerir...

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O funcionamento do cérebro e as capacidades evolutivas dos animais, em geral, e a do Homem, em particular, são assuntos apaixonantes. Por isso, esta escolha.ELKHONON GOLDBERG, neurologista americano, investigador, ao ver chegar a meia-idade, voltou os seus interesses científicos para este tema. Desafiaram-no questões tais como "actividade-idade-capacidade neuronal" ou ainda "poder-idade-demência". Nestes contextos, líderes famosos como Hitler, Estaline ou Reagan.
Apesar de tudo, tira conclusões optimistas e interessantes. De reter: "Uma pessoa não nasce para ser sábia: uma pessoa torna-se sábia e esse é o prémio de uma longa jornada."

música

Françoise Hardy-"tous_les_garcons_et_les_filles"

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Entre-Mãos (Toda a Geografia do Mundo)

a rever

Dois autores - JEAN-CLAUDE BARREAU e GUILLAUME BIGOT - com poderoso curriculum universitário, e uma obra que abarca, em simultâneo, aspectos geográficos e históricos. Prende o interesse pela análise contextualizada dos lugares. Exige atenção crítica pela subjectidade com que é feita a análise dos factos.
Curiosa a forma como vai abordando assuntos tão diversos como, por exemplo, a diferenciação ( e respectivas consequências sociais e políticas) entre a montanha-passagem ou a montanha-fronteira, a explicação dos períodos de reaquecimento terrestre ou ainda a afluência dos "pieds-noirs" no mundo actual.

De interesse como reavivadora de conhecimentos.

museu de arte antiga

Titus, sentado à secretária

Titus foi o único filho de Rembrandt que sobreviveu à infância, mas o seu nascimento custou a vida da mãe, Saskia. Da Holanda chega-nos um dos retratos em que o pintor o imortaliza. Vai estar exposto em Lisboa, até 8 de Fevereiro, no Museu de Arte Antiga.

Rituais

(in AP-Associate Press)

Os xamãs peruanos, em Lima, ritualizam desta forma o pedido de um novo ano feliz.

Entre-Mãos

Estou a ler

..

livros

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AS ILHAS AFORTUNADAS

AS ILHAS AFORTUNADAS

Que voz vem no som das ondas

Que não é a voz do mar?

É a voz de alguém que nos fala,

Mas que, se escutamos, cala,

Por ter havido escutar.

E só se, meio dormindo,

Sem saber de ouvir ouvimos,

Que ela nos diz a esperança

A que, como uma criança

Dormente, a dormir sorrimos.

São ilhas afortunadas,

São terras sem ter lugar,

Onde o Rei mora esperando.

Mas, se vamos despertando,Cala a voz, e há só o mar.

Fernando Pessoa 26-3-1934

estreia

Acordar acre, já que adormeci, iam as sete alongadas. Perdida no sofá aconchegante, auscultadores nos ouvidos não fosse importunar alguém, a madrugada engolida com filmes de cow-boys e conselhos do dr. Phil. Foi este o prenúncio duma estreia. Da escrita, que às noites largadas, olhos abertos no escuro e pensamentos indomáveis, já a alma se me acostumou.

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